La poesía solo se cuela
por las grietas del defecto, que glosa en nosotros lo inacabado y lo creativo,
que nos recuerda lo irrisorias que son nuestras obstinaciones. El error levanta
las faldas del decorado y nos hace comprender que esta vida que nos tomamos tan
a pecho es un mero sainete, a veces trágico, otras cómico.
Reconozco
que yo no soy tan sabio como para celebrar mis errores, que me tomo a pecho mis
aspiraciones y mis deberes, y que me duele no dar la talla. Sí, sufro mucho,
sufro innecesariamente por cosas como lo que piensen los demás de mí, o tener
que rendirme a sus reproches y sus burlas. No obstante, los años se han ido llevando
buena parte de mi rigidez, y soy más capaz de reír que en mi turbulenta
adolescencia, cuando parecía que caminara por una cuerda floja y siempre estuviera
a punto de suceder algo terrible. Ahora, de vez en cuando, puedo bailar sobre
la cuerda y mirar para abajo y reírme del vértigo, y pensar que la caída no es
algo tan terrible, que de todos modos hay que caer, para eso están la gravedad
y mi torpeza.
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