Más madera

Prendo más Almenaras, discretas antorchas que puntean mi horizonte. Alumbrando de razón la vida, que no la necesita. Para seguir indagando en su tejido, tan simple a ojos del tiempo, tan enmarañado desde nuestra insignificancia. Continuar haciendo preguntas y ensayando respuestas, con mayor o menor fortuna.

Mis Almenaras son la destilación paciente de los recovecos de mi existencia. De ellos quieren rescatar más el perfume que las razones, siempre tan ambiguas y huidizas. Se me ocurre algo que no me parece disparatado y lo recojo como lluvia en el desierto, para luego saborearlo calmadamente en los ratos de sed. Hay aguas más limpias y más sabias, pero estas son las mías.

Por lo demás, todos seguimos queriendo lo mismo: que la vida sea llevadera y, si es posible, gozosa. Pensar puede ayudarnos, pero, en verdad, no creo que mucho. No hay pensamiento que oponerle a un dolor insoportable. Y una alegría deslumbrante se basta a sí misma, no le hace falta pensar. La filosofía camina, peregrinando por esa vasta tierra de nadie, entre el sufrimiento inapelable y el gozo rutilante, y procura ponerles señales a las sendas buenas. «Filosofamos porque no somos felices», asevera Comte-Sponville. Para orientarnos, para guarecernos, para sembrar algo de alegría. Seguimos.